Un tapis noué main tient sur trois éléments qu'il faut nommer d'entrée. La chaîne, ce sont les fils tendus dans la longueur pendant le tissage. La trame passe en travers et bloque chaque rangée de nœuds. Le velours est la laine visible, nouée sur cette fondation puis rasée à hauteur régulière. Or la laine est une protéine, exactement comme un cheveu. Elle vit bien en milieu légèrement acide et supporte très mal l'inverse. Un liquide alcalin, c'est-à-dire le contraire d'un acide, ouvre son écaille et relâche la teinture. L'encre et la cire déposent sans attaquer. Le vin, lui, déplace la couleur. L'urine change le milieu et retourne la laine contre sa propre teinture. Nous ne classons donc pas ces taches par degré de saleté, mais par ce qu'elles font à la fibre.
Commençons par la plus redoutée à tort, l'encre. Elle se sépare en deux familles qui n'appellent pas la même réparation. Le stylo à bille pose une pâte grasse chargée de colorant, et cette pâte cède au solvant. Le feutre et l'encre d'imprimante déposent un pigment très accroché, qui réclame des bains répétés. Un solvant versé au milieu d'une tache la transforme aussitôt en étoile. La réparation se mène donc au tampon, du pourtour vers le centre, tampon renouvelé à chaque passage. Sur un Shiraz du Fars, tissé par les tribus du sud iranien, la laine reste chargée de suint, ce gras naturel du mouton. Ce gras retient le solvant plus longtemps qu'ailleurs et lustre le poil si l'on insiste. L'essai préalable se fait toujours sur quelques brins retournés, hors du dessin.
Vient la cire, et c'est ici le remède de famille qui fait les dégâts. Un papier absorbant, un fer chaud posé dessus : le geste circule partout. Il fait précisément l'inverse de ce qu'il promet. La chaleur relance la paraffine vers le bas et l'installe contre la trame, hors d'atteinte. Elle écrase au passage le velours, qui garde un reflet vitreux que rien ne reprend. Notre réparation se conduit donc par le froid. La goutte est refroidie jusqu'à devenir cassante, fendue, puis levée écaille par écaille dans le sens du poil. Le film gras qui subsiste cède ensuite à un solvant froid, par petites surfaces. Un Ziegler pose ici une difficulté propre. Ces grands tapis de Sultanabad, tissés pour une maison de négoce au XIXe siècle, jouent sur des fonds très pâles. Une zone lustrée s'y repère d'un bout à l'autre. Si la mèche a brûlé la laine, la réparation d'un trou prend le relais du détachage.
Le vin abîme peu la fibre et beaucoup le dessin. Il apporte des tanins et des pigments qui se conduisent comme un bain de teinture. Il réveille surtout les colorants déjà en place. Un rouge de garance mal fixé quitte son motif et va camper dans l'ivoire voisin. La tache mesurait dix centimètres, l'auréole en fait trente. Le sel n'absorbe rien du tout : il fixe. L'eau gazeuse dilue et agrandit. Un seul geste sert vraiment : éponger à plat, linge blanc, sans jamais frotter. Les Afshar, tissés par une tribu du sud-est de l'Iran, portent souvent un médaillon en losange sur fond rouge sombre. Leurs rouges sont profonds et bougent volontiers. Nous pressons donc un coton humide sur chaque ton avant d'engager la moindre restauration.
L'urine animale reste, de très loin, le dossier le plus lourd des quatre. Elle arrive tiède et presque neutre, puis devient franchement alcaline en séchant. Elle s'en prend au mordant, ce sel métallique qui accroche la teinture à la laine. La couleur ne s'efface pas : elle tourne. Un rouge glisse vers le brun, un bleu vers le vert, et la frontière se dessine nettement. Les sels, eux, restent piégés dans l'épaisseur et reprennent l'eau de l'air à chaque redoux. C'est pour cela que l'odeur revient les jours humides, des mois après l'accident. Un shampooing de surface la dilue au lieu de la sortir. La pièce part donc en bain complet, elle est neutralisée, puis rincée jusqu'à l'eau claire. Un Gendje du Caucase complique encore la lecture. Ces longues pièces étroites s'organisent en bandes diagonales de couleurs franches. Une seule auréole y traverse six ou sept tons, et chacun tourne à sa façon. La restauration se conduit alors bande par bande, jamais d'un seul geste.
Une tache partie laisse presque toujours quelque chose derrière elle. Un velours éclairci, un cerne visible en périphérie, des brins raides sous le doigt. La restauration commence à ce moment précis, sur une laine enfin propre. Elle remonte le ton par bains locaux, puis au pinceau, en couches très minces séparées par un séchage. Là où le colorant a mangé la fibre, la zone se relaine et le motif se renoue par-dessus. Quand la fondation a pourri sous l'auréole, aucun bain ne la rattrape : on la rebâtit d'abord. Toute cette réparation reste sous notre toit, du premier au dernier geste. Rien ne sort de l'atelier et aucun sous-traitant n'approche vos tapis. Nos photos avant et après montrent des auréoles rendues introuvables, et la page restauration des couleurs détaille la retouche. L'éventail complet de nos chantiers figure sur la page restauration de tapis.
« Nous ne demandons jamais depuis combien de temps la tache est là. Nous demandons ce qu'elle a fait à la laine. »
