Une tache se juge sur trois questions. Qu'a-t-elle déposé ? Qu'a-t-elle dissous au passage ? Et depuis quand est-elle là ? La troisième pèse plus lourd que les deux premières. Dans l'heure, l'accident n'est encore qu'un liquide couché sur le velours, cette laine visible nouée main puis coupée à hauteur régulière. Au bout d'une semaine, il a séché au pied du nœud, contre la trame, le fil qui traverse le tapis et verrouille chaque rangée. Au bout d'un an, il ne se rince plus : il s'est lié à la fibre et se comporte comme une teinture. En dessous attend la chaîne, l'ensemble des fils tendus dans la longueur du tissage. C'est elle qui décide si la réparation restera un détachage ou deviendra une restauration.
La cire arrive en hiver, sous une bougie posée trop bas. Elle fond à basse température, coule entre les brins, puis se fige en gaine dure. Le remède de famille ? Un papier absorbant et un fer chaud. Ce geste-là nous vaut beaucoup de réparations. La chaleur relance la paraffine vers le bas, là où plus rien ne la reprendra, et lustre la laine au passage. Nous travaillons donc à l'inverse, par le froid. La goutte est refroidie jusqu'à devenir cassante, fendue, puis levée écaille par écaille, dans le sens du poil. Le film gras qui reste cède ensuite à un solvant froid, zone après zone. Sur un Pékin, tapis chinois à laine douce et à grands fonds unis, la moindre zone lustrée accroche la lumière sur trois mètres. Reste le cas de la mèche : quand la flamme a touché la laine, la réparation d'un trou prend le relais du détachage.
Le vin abîme peu la laine et beaucoup la couleur. Il apporte des tanins et des pigments rouges qui s'accrochent à la kératine, la protéine dont la laine est faite. Il réveille surtout les teintures déjà en place. Un rouge mal fixé quitte son motif et va s'installer dans l'ivoire voisin. La tache faisait dix centimètres, l'auréole en fait trente. Le sel n'absorbe rien : il fixe. L'eau gazeuse étale. Le seul geste utile tient en trois mots : éponger, à plat, sans frotter. Les Sarouk demandent ici une prudence particulière. Beaucoup de ces tapis d'Arak, partis vers l'Amérique entre les deux guerres, ont reçu après tissage une teinture posée en surface. Un bain mené sans essai préalable réveille cette couche avant le vin. Avant toute restauration, nous pressons donc un coton blanc humide sur chaque ton.
L'urine animale est le dossier lourd des quatre, et de loin. Elle arrive tiède, presque neutre, puis devient franchement alcaline en séchant. Cette alcalinité s'attaque au mordant, le sel métallique qui retient la teinture sur la fibre. La couleur ne part pas : elle tourne. Un rouge glisse vers le brun, un bleu vers le vert, avec un contour dessiné net. Les sels, eux, restent piégés dans l'épaisseur et reprennent l'humidité de l'air à chaque redoux. D'où cette odeur qu'on croyait perdue et qui revient un jour de pluie. Un shampooing de surface la dilue au lieu de la sortir. La pièce part donc en bain complet, neutralisée, puis rincée jusqu'à ce que l'eau ressorte claire. Les Kazak du Caucase corsent l'affaire : chaîne et trame y sont en laine, et non en coton. La fondation subit alors la même attaque que le velours, et la réparation commence par elle.
À chaque famille d'encre son traitement. Le stylo à bille dépose une pâte grasse chargée de colorant, qui répond au solvant. Le feutre et l'encre d'imprimante laissent un pigment très accroché, qui réclame des bains répétés et beaucoup de patience. Dans les deux cas, un produit versé au centre pousse la couleur vers l'extérieur et signe un cerne large. Nous descendons au tampon, du pourtour vers le milieu, en changeant de tampon à chaque passage. Les Milas d'Anatolie occidentale imposent une main plus légère encore. Leur jaune safran, marque de fabrique de ces tapis de prière, supporte mal les solvants énergiques. Un essai en zone cachée précède donc toute réparation, sur quelques brins retournés.
Une fois la tache partie, il subsiste presque toujours une trace de son passage. Un velours éclairci, une frontière visible en périphérie, des brins raides sous le doigt. C'est là que la restauration commence vraiment. Sur une laine enfin propre, nous ravivons le ton par bains locaux, puis nous montons la retouche au pinceau, en couches très minces. Là où la fibre a cédé sous le colorant, la zone se relaine et le motif se renoue par-dessus. Toute cette restauration reste sous notre toit du premier au dernier geste : rien ne sort de l'atelier, et aucun sous-traitant ne touche à vos pièces. Nos photos avant et après montrent des auréoles rendues introuvables, et notre page restauration de tapis réunit l'ensemble de nos techniques.
« Une tache jeune est un liquide ; une tache ancienne est une teinture. Entre les deux, il y a des années de main. »
