Une tache ne se juge pas à sa couleur. Elle se juge au terrain sur lequel elle joue. Trois mots d'abord, pour situer la scène. La chaîne, ce sont les fils tendus dans la longueur pendant le tissage. La trame traverse le tapis et bloque chaque rangée de nœuds. Le velours est la laine visible, nouée main sur cette fondation, puis coupée à hauteur. Quatre accidents reviennent sans cesse à l'établi. La cire relève du gras. Le vin relève de l'acide et du tanin. L'urine relève de l'alcalin. L'encre relève du pigment et du solvant. Chacun réclame son propre remède, et le remède du voisin fait plus de mal que la tache elle-même. Voilà pourquoi toute réparation débute par un essai, sur quelques brins retournés.
La cire est un corps gras qui fond bas et se fige vite. Le geste de famille consiste à poser un papier, puis un fer chaud dessus. Il fait exactement l'inverse de ce qu'il faudrait. La chaleur relance la paraffine vers le bas, là où plus rien ne la reprendra. Elle écrase au passage le velours, qui garde un reflet vitreux. Nous travaillons donc par le froid. La goutte est refroidie jusqu'à devenir cassante. On la fend, puis on la lève écaille par écaille, dans le sens du poil. Le film gras qui subsiste cède ensuite à un solvant froid, par petites surfaces. Un Gabbeh du Fars complique ce travail plus qu'aucun autre. Son velours est long, sa laine grasse, et la cire y descend jusqu'à la trame. Il faut alors ouvrir les brins un à un, touffe après touffe. Cette réparation se compte en heures, jamais en minutes. Quand la mèche a brûlé la laine, le détachage cède la place à la réparation d'un trou.
Le vin fait peu de mal à la laine et beaucoup à la teinture. Il dépose des tanins et des pigments qui se conduisent comme un bain de couleur. Pire, il réveille les colorants déjà posés sur le tapis. Un rouge mal fixé quitte son motif et s'installe dans l'ivoire d'à côté. La tache mesurait dix centimètres, l'auréole en fera trente. Le sel n'absorbe rien : il fixe. L'eau gazeuse dilue et élargit le cerne. Un seul geste sert vraiment : éponger à plat, linge blanc, sans frotter. Un Bidjar kurde offre ici un répit rare. Sa trame est mouillée puis tassée pendant le tissage, ce qui donne un tapis compact comme une planche. Le liquide y stationne en surface plus longtemps qu'ailleurs. Sur ces rouges de garance, nous pressons pourtant un coton humide avant tout bain. Si le coton se teinte, la restauration commence par la fixation des colorants.
L'urine d'animal reste le dossier lourd des quatre. Elle arrive tiède et presque neutre, puis devient alcaline en séchant. Cette alcalinité s'attaque au mordant, le sel métallique qui retient la teinture sur la fibre. La couleur ne part pas : elle tourne. Un rouge glisse vers le brun, un bleu vers le vert, avec un bord net. Les sels, eux, se logent dans l'épaisseur et rappellent l'humidité de l'air. D'où cette odeur qu'on croyait éteinte et qui ressort un jour de pluie. Un shampooing de surface la dilue au lieu de la sortir. La pièce part donc en bain complet, puis en neutralisation, puis en rinçage long. Les tons qui ont tourné sont restaurés ensuite, un par un. Un Karabagh ancien demande ici de la patience. Ce tapis du Caucase est souvent long, étroit, et sa fondation contient de la laine. L'attaque touche alors la structure autant que le dessin. Quand la fondation a pourri sous l'auréole, aucun bain ne la rattrape. On la répare d'abord, le dessin revient après.
L'encre se range en deux familles, qu'on ne traite jamais pareil. Le stylo à bille pose une pâte grasse chargée de colorant, qui cède au solvant. Le feutre et l'encre d'imprimante laissent un pigment très accroché. Celui-là réclame des bains répétés et beaucoup de temps. Dans les deux cas, un produit versé au centre chasse la couleur vers l'extérieur. Le point devient une étoile, et la réparation double aussitôt de surface. Nous descendons donc au tampon, du pourtour vers le milieu, tampon renouvelé chaque fois. Un Ardebil se prête mal à l'approximation. Ces tapis du nord-ouest de l'Iran sont noués fin, sur fondation de coton, en dessins géométriques nets. Deux centimètres d'auréole y couvrent des dizaines de nœuds et coupent une ligne. Cette restauration se mène au coton-tige, rangée après rangée, sous la loupe.
La tache partie, il reste presque toujours quelque chose. Un velours plus clair, une frontière visible autour, des brins raides sous le doigt. La vraie restauration commence là, sur une laine enfin propre. Nous ravivons le ton par bains locaux, puis nous montons la retouche au pinceau. Chaque voile sèche avant le suivant, car une laine humide paraît plus sombre qu'elle ne sera. Là où la fibre est morte, la réparation reprend à l'aiguille. On relaine la surface, puis on renoue le motif par-dessus. Tout se passe sous notre toit, du premier essai au dernier nœud. Rien ne sort de l'atelier et aucun sous-traitant ne touche à vos pièces. Nos photos avant et après montrent des auréoles devenues introuvables. La retouche est détaillée sur restauration des couleurs, et l'éventail de nos chantiers sur restauration de tapis.
« Une tache ne se juge pas à sa couleur, mais au terrain sur lequel elle joue. C'est ce terrain, et lui seul, qui décide du remède. »
